Я не устал, или устала...
Я не верил, и верила...
Не звал... Это точно.
Не забывал. Это верно.
Отомщу. Это возможно.
Грань. Путь на грани, путь основанных на чувствах, путь основанный на лживой правде... Ложь... Не важно. Опять по новой, наматывая круги, набирая скорость, мы можем только крикнуть, Но никак не сотановиться. Читая до дыр книги мы не можем прочитать ничего. Ничего того, все потому что не можем понять. Боль... Боль ходить на грани босиком - она острая. Не понимать, что это грань, это безразлично. Не спать, не звать, не верить и не надеяться. Все фальш, вся сыгранная песня была сыгранно фальшиво на пол тона и совершенно не попадала в такт, Но казалось что эта песня превосходна. Хватит. Но ты не можешь остановиться, бред, слова, чепуха, сумашествие, капли дождя разбитвающиеся об асфальт, пожелтевшие листья опавшие на тот же серый, серый, серый асфальт.
Испанные тетради, исписанные руки, рана.... Рана, смертельна ли она? Но зажить... Разве может она зажить? Боль! Боль! Боль!!! Нет, нет, нет. Чувства, весь это бред, и снова снова обыденная тофтология. Крик? Нет! Хватит! Остановись!
Послушай... Забудь.... Тепличное растение... Ты не сладко и не приятно, ты не настоящее. Умри, умри, умри. Иди к черту.
Тварь. сволочь. Гадина. Давай ври и пой, пой и пусть апплодируют твоей фальши дальше. Пой, иди на грани, упади, сломай себе жизнь. Не бойся, кроме жтой грани больше ничего нет, крылья ты сама себе срубила. Не плачь, не зови, не надейся, не верь, используй. используй их всех для достижения своих грязных целей, ври.... Тони в своей лжи, ну же... Давай, сыграй, станцуй, спой, и пропади с экраном на веки. Это не страшно, но это больно, это фальщицо. Но т сама лишь фальш.... Либо грязная фальш. Нет. Нет. Нет...
Да.... Именно так.... Ну давай, сыграй в коробку...